Der Wald hat Nachtschicht

Neulich bin ich auf einen Essay gestoßen, der mir gefallen hat. Er heißt „Die schlafende und die wachende Erde“(Externer Link: Dialogische Ästhetik), geschrieben hat ihn Michael Schels, er steht auf seiner Seite „Dialogische Ästhetik im Anthropozän“. Am Abend, schreibt Schels, dreht sich die Erde aus dem Licht, Fenster erlöschen, Menschen legen sich schlafen, und anderswo beginnt der Morgen. „Die Erde schläft und wacht zugleich. Eine Hälfte ruht. Eine Hälfte bewegt sich durch den Tag.“

Mir gefällt dabei, dass es nicht um ein Entweder-oder geht. Auf der Erde ist immer ein Teil wach und ein anderer schläft. Auch bei uns verändert sich die Aufmerksamkeit im Lauf des Tages. Und wenn sie wächst, rückt die Welt mit ihr näher, wir bemerken, was uns umgibt, sie erscheint sozusagen vor uns. Das sehe ich ähnlich.

Was ich an dem Text mag

Der Essay beginnt mit einer Beobachtung, die jeder kennt. Die Gedanken laufen uns voraus, der Tag vergeht im Kalender, und währenddessen fällt Licht über eine Wand, ohne dass jemand hinschaut. Dass sich die Aufmerksamkeit mit dem Ausatmen senkt, kann ich bestätigen. Das ist banal und funktioniert trotzdem.

Und Schels verspricht keine Wunder. „Probleme lösen sich nicht auf“, steht da, „zwischen ihnen öffnet sich Raum.“ Das unterschreibe ich sofort. Mehr verspreche ich auch nicht.

Auch den Gedanken zur KI finde ich treffend. Eine Maschine kann über Sonnenaufgänge sprechen, aber der Sonnenaufgang findet dort statt, wo jemand steht und friert. Ich arbeite gern mit KI, auch bei diesem Artikel. Im Wald stehe trotzdem ich.

Die Nachtschicht

Wer abends im Wald bleibt, sieht, wie sich das mit dem Wachen und Schlafen verteilt. Die schlafende Hälfte ist nicht leer, sie hat nur eine andere Besetzung.

Am Waldrand, kurz nachdem die Sonne weg ist, hört die Tagschicht auf zu reden, und die andere beginnt. Der Waldkauz ist nachtaktiv, sein Gesang klingt nach einem gedehnten „Huuuuuh-hu-huuuuuh“. Wer ihn nie gehört hat, hält ihn bei der ersten Begegnung leicht für etwas anderes.

Jetzt, im Spätherbst, kommt noch eine Besetzung dazu, die kaum jemand kennt: die Frostspanner. Der Große Frostspanner ist vor allem im Oktober und November aktiv, der Kleine schlüpft ab Anfang November. Beide fliegen, wenn die meisten Insekten längst Feierabend gemacht haben, und zwar nur die Männchen, grau-braun und unscheinbar. Die Weibchen haben keine Flügel. Sie klettern den Stamm hinauf und rufen die Männchen mit Duftstoffen. Im Frühjahr fressen die Raupen dann an den Blättern von Eiche, Buche und Hainbuche, so sehr, dass die Landesanstalt für Wald und Forstwirtschaft die Weibchen am Stamm zählt. Ein Insekt, das ausgerechnet im Frost fliegt, hat die Jahreszeit eben auf seine Art verstanden.

Sogar die Bäume sind in der Nacht nicht einfach aus. 2016 haben Forschende aus Finnland, Österreich und Ungarn mit Laserscannern zwei Sandbirken über Nacht beobachtet. Äste und Blätter sanken ab, bei einem etwa fünf Meter hohen Baum um bis zu zehn Zentimeter. Zwei Bäume, Windstille, Tagundnachtgleiche: Das ist wenig Material. Ob man das „Schlaf“ nennen darf, ist eine Deutung. Ob eine Kiefer im Reichswald dasselbe tut, steht nirgends. Ich weiß es nicht.

Die Erde schläft und wacht zugleich. Im Wald wechselt nur die Schicht.

Bei uns Menschen ist es nicht anders. Irgendwo hat immer jemand Nachtdienst, in der Backstube, im Krankenhaus, am Bahnhof.

Verbunden, nur vergessen

Schels schreibt, dass die Welt erscheint, bevor wir sie erklären. Dem möchte ich etwas hinzufügen, das mir wichtig ist: Wir sind ein untrennbarer Teil der Natur. Wir haben es nur vergessen. Der Stress des Alltags, seine Anforderungen und die ganze moderne Technik tragen dazu bei, dass wir uns getrennt fühlen. Man kann nicht zurück zur Natur, wir waren nie weg.

Genau deshalb halte ich Waldzeit für sinnvoll: um diese Verbindung wieder direkt zu erleben und zu spüren. Als Kraftort kann der Wald helfen, den Herausforderungen der Neuzeit besser standzuhalten. Das ist kein Versprechen, eher eine Übung.

Zwei kleine Anmerkungen habe ich noch, als Ergänzung und nicht als Kritik. Der Essay bleibt an manchen Stellen allgemein: „Ein Vogelruf durchquert den Morgen.“ Ich würde mir an solchen Stellen den einen Vogel an einem Ort wünschen, wie die Eulen oben. Und im Essay heißt es, in schwierigen Momenten lockere sich die Enge. Das kann passieren. Es muss nicht. Lindahl und Kolleginnen(Externer Link) haben 2017 unter Meditierenden ein breites Spektrum an herausfordernden Erfahrungen dokumentiert. Wer akut in einer Krise steckt, ist mit einer Ärztin oder einem Therapeuten besser bedient als mit meinem Waldspaziergang. Ich verspreche keine Heilung und keine Entlastung. Im besten Fall gibt es einen klaren Moment.

Eine Minute für den nächsten Abend

Geh an einem Abend kurz nach Sonnenuntergang an einen Waldrand, den du kennst. Nimm eine Taschenlampe mit und bleib am Rand, ins Dickicht musst du nicht. Stell dich hin und hör eine Minute lang, was aufhört und was anfängt. Wenn du magst, atme dabei einmal etwas länger aus, als du einatmest. Mehr braucht es nicht.

Falls du nichts hörst, ist das auch ein Ergebnis. Den Waldkauz kriegt man nicht auf Bestellung.

Zum Schluss

Schels beschreibt, wie die Welt erscheint, wenn die Aufmerksamkeit wächst. Ich glaube, das ist die Umkehr dessen, was wir sonst tun. Wir legen ein Bild über die Welt und wundern uns, dass sie nicht hineinpasst. Der Waldkauz ruft nicht auf Bestellung, und das Frostspanner-Weibchen klettert den Stamm hoch, ob es in mein Bild passt oder nicht.

Dafür halte ich Waldzeit für gut: Zwei Stunden lang muss die Welt nicht zurechtgerückt werden. Man darf in sie hineinpassen.

„We try to make the world fit into what we think it should be, instead of trying to fit into the world."

Zum Anschauen und Anhören

Zwei Stücke begleiten mich bei diesem Thema, beide ohne Text, beide mit viel Raum dazwischen.